Да, дура, да, вот так вот получилось. Да, меня тут по полу размазывает, и я напоминаю овощ.
Что, теперь все?
Я не виновата, что из меня силы настолько вытянули уже, что хочется лечь и умереть где-нибудь в темном углу. Да, слабохарактерная, нету во мне той упертости, что в родителях. Неспособная выгрызать себе место под солнцем.
Плак-плак.
Но он же, мать его, мой отец, он должен был (хотя чего он должен, он меня толком не знает) знать, что чтобы я туда доехала - меня надо за руку отвести. Потому что одной мне страшно.